mancha

REAL/LINEAL/MORTAL

-tengo tantas ganas de estar vivo que me voy a matar-

Miró el cielo y vio el ojo que lo miraba, 
supo que se trataba del haz de luz de una linterna,
que buscaba vida,
con temor,
el juego de un curioso

demasiado cagón,
que se siente atraído por las profundidades,
pero que no se cansa de repetir su propia biografía,
para saberse cuerdo,
real,
lineal,
mortal;
el experimento de un niño inescrupuloso,
que con sus temores crea monstruos,
que devoren a otros,
que tomen el control,
de la vida ajena,
de la vida en general,
de su propia vida,
y sus pesadillas hacen un buen trabajo,
porque el sueldo no será bueno,
pero las vacaciones son tentadoras,
ejercicios de lucha,
redención,
entrega,
sacrificio,
suimisión,
devorándose a si mismo,
ramificando en bocas hambrientas, filosas,
viscosas,
ansiosas
por
dañar,
mostrar la fragilidad de la carne, 
y el fluir,
de todo lo demás,
que se derrama y crea una mancha,
una nueva aurora boreal,
la sombra de un ser desconocido,
a punto de asomar,
emerger,
gritar,
corrobar,
decir, por fin:
“esto se terminá acá”,
y arrugar todos los mapas,
prender fuego los libros,
llorar con discos,
desaparecer;
buscar la vida
que quedó
detrás.