crónica

7 may. 2012


Nació el 1 de Octubre de 1985
y murió el 30 de Septiembre de ese mismo año.


No sos la ficción, 
sos la persona, que mira las estrellas, esperando que sean un río, para reflejarse, ahogarse, hablarse muerto, darse malos consejos,
sos la visita inesperada, con unas copas de más, a las puteadas, rompiendo la fragilidad de la paz,
de tanto bienestar,
PUDRILA,
DE UNA VEZ
POR TODAS.
No sos el que cuenta, sos el que te imagina contando; lo otro es el relleno, artificial y de pura masturbación, cuando lo único que te excita es el espejo, el de algún futuro probable, pero inexplicable:
Todo está,
por llegar.
No sos la etiqueta, la estampilla, el billete, el monumento, la calle,
sos todas las líneas en las que te traicionaste,
en un viaje certero, de conquista,
furia
y revelación.
¿Y lo otro?
¿Sabés qué es lo otro?
¿No te despertás con el recuerdo fugaz de que fuiste otra voz, inocente, pura y viva?
No sos la ficción, 
sos la foto del autor, en la contratapa:
algo que se pretende dueño, 
pero sólo mistifica.
Sos.
No.
Sos.
La ficción es una doble mentira:
eso la hace real.

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