...ES...

(((Es Una Historia de Amor)))

IDEAS
Todas las veces que estuve roto
Lo que hago es tratar de mostrarles lo que me pasó
¿Para quién?
¿Qué ganás?
Soy irresistible, ¿Qué pasa si te llamo llorando?
¿Cómo lo arreglamos?
¿Sos una persona o una mariposa?
¿Sos un ser políticamente correcto o un ornitorrinco?
Hola, soy un conejo.

PREGUNTAS
Somos como las Torres Gemelas, pero de birra, destinados a caer, con un avionazo en el pecho. Somos una mentira. Pero pasó.

CONCLUSIONES
Por mucho que mi percepción cambie, el vacío va a seguir siendo el mismo lugar. La mirada inteligente de una mascota, el domingo en el patio, pensando en cuando salías a la calle. 
El vacío
Es 
Vacío.

[piedra libre para mi, escondido detrás del Fracaso]

Estamos acá

¿Quién salta conmigo?

Me roban algo que me pertenece pero que no es mío; y lo hacen con violencia, en cada madrugada, perfeccionando el ataque en cada ocasión, sin escrúpulos.
Me enseñan a hacerlo, me cuidan, me odian. Me dejan pistas que no dicen nada, que no revelan ningún misterio, que no llevan a ningún tesoro. Hay un único mensaje: estamos acá, y no podés hacer nada contra eso. 
Me dan una linterna, en un desierto oscuro… y por cada sombra que logro, muerden. Para que no me distraiga. O para que me distraiga y deje de hacerlo, así dejan de distraerse. 
Me estoy alterando, no voy a negarlo. 
Toda la inmensidad, las risas en el viento, las lágrimas que caen junto a mis zapatillas llenas de polvo, cada vez que agacho la cabeza. Me rodean, pero no están ahí, me estudian, a pesar de que saben todo de mi, estoy donde querían tenerme, pero, aún así, están asustados… Y me dejan caminar, otros cuantos kilómetros, porque creo que están enamorados. O yo estoy enamorado. O están enamorados de que yo esté enamorado.
Sea como sea: muerden.
Un poco más.
Yo pregunto “¿dónde estoy?”.
Ellos preguntan, embriagados: “¿a dónde vamos?”.
Los sueños son de arena, el tiempo es de arena.
Las playas del Mundo, las vacaciones, el mar.
Los llevo, porque me llevan.
Otro desierto.
Soy como el flautista de Hamelin… Sólo que las ratas no son ratas. 
Son dioses.

sincro-profético

Perdón, pero, ¿cómo te llamabas?

Si vos hubieras leído los libros que yo leí en quinto grado estarías del orto, como yo, con una sonrisa de pelotudo que te va a durar toda la vida. El mundo es Lindo. La puta madre.
Si vos hubieras estado cuando me emborraché por primera vez sabrías por qué me gusta ir a visitar a ciertas personas con una cerveza bajo el brazo.
Si vos hubieras sentido lo que yo sentí cuando imaginé a mi personaje favorito muriendo en una cama de hospital sabrías por qué estoy tan convencido de lo que digo súper convencido. 
Si vos hubieras visto lo que yo vi el día en el que me dejaron sólo en una casa que no conocía sabrías que cuando hablo de otras dimensiones estoy siendo revelador. 
(¿Soy un profeta, mi señor profeta?)
(¡Claro!)
Si vos hubieras olido la muerte que olí una vez en una cárcel que ya no existe te parecería lógico que la justicia me suene, siempre, tan relativa. 
Si vos hubieras predicho que yo me hubiera imaginado qué hubiera sucedido si vos me hubieras conocido sabrías tanto que es tonto que escriba lo que vos estarías escribiendo. Escribís. 
ESCRIBÍS.
Si vos me hubieras aplaudido, hoy el Mundo sería diferente. O no. Posta.
Si vos hubieras conocido mi pene sabrías que la fuerza no está en el tamaño.
Si sabés eso, ya está.

 ***

Ah, claro, somos como una cadena de conexiones no lineales, como esas que pasan cuando soñás… Y pasa que cuando me extrañas, yo existo, y vuelvo real a otra persona, a la que extraño, a la que no conocés, que no te conoce. Y esa persona piensa en alguien fuera de la ecuación, trasformando una premisa en una infinidad. Somos Historia, que es lo único que inventamos.
Hasta que nos agarre una amnesia universal y quedemos puteando, por los rincones, borrados, en una sola conciencia.

examen

Todas las formas posibles

-Memoria en Múltiple Choice-

No me acuerdo. No sé si primero estuvieron las figuritas de monstruos o las figuritas de dinosaurios. No me acuerdo si mi mejor amigo primero me inspiró o me mintió. No me acuerdo si primero me reí o te rajé una puteada. No me acuerdo si primero tuve ganas de pajearme o me enamoré. No me acuerdo si pensé que me estaba mintiendo o si siempre me creí mis palabras. No me acuerdo si la primer historia fue de zombies o de fantasmas. No me acuerdo si mi primer noche sin dormir fue por una pesadilla o por una chica. No me acuerdo si mi peli preferida la vi por primera vez en casa o en casa de mi abuela. No me acuerdo si terminé de leer IT en mi habitación o en el colegio. No me acuerdo si estaba contento o enojado. No me acuerdo si fuiste vos la que dijo “Hola” o si fui yo el que dijo “Chau”. No me acuerdo si el día que confié en mí estaba nervioso o simplemente con ganas de cagar. No me acuerdo si lloré más de lo que reí. No me acuerdo si me imaginaba de chico o si nunca existí. No me acuerdo si mi papá siempre fue igual o si será que nunca cambió. No me acuerdo si cuando me iba de vacaciones extrañaba a mis amigos o extrañaba estar sólo en el lugar más chiquito y confortable de la casa. No me acuerdo por qué me conmoví el último día de clases… Pero me conmoví.
(¿Qué boludo, no?)
No me acuerdo si el primer día de facu ya supe que no terminaría la carrera o si eso fue una sorpresa. No me acuerdo si me importó pensar en el tiempo perdido o si me cagué en todo, sin querer, pero casi riendo, como SIEMPRE. No me acuerdo si cuando me obligaron a usar zapatos me sentí conforme o muy traidor. No me acuerdo si la primer noche fuera de casa pensé en que me matarían lejos de las personas que me conocían o si recé por ser eterno, no volver y ya.
No me acuerdo si cuando entendí cómo hacer lo que hacía sin entender festejé borracho o drogado. No me acuerdo si festejé.
No me acuerdo si cuando por fin me compré un disco original lo hice por curiosidad o porque sabía lo que quería. No me acuerdo si primero me dieron una buena trompada o un buen beso (de los que no son para vos pero quedan en el borde el labio, temblando). No me acuerdo si la plata con la que me compraba remeras negras con inscripciones de bandas mamá me la regalaba o yo la robaba. No me acuerdo si antes de estos graffitis había otros graffitis. No me acuerdo si ir a un recital era igual antes que ahora. No me acuerdo si no atender un llamado siempre me dio culpa o si la culpa es culpa de mi propia culpa por sentir culpa. 
No me acuerdo si decidí nunca tener hijos el día que mis viejos me entendieron o si fue el día en el que yo los entendí a ellos.
No me acuerdo muy bien de las cosas que dejé de acordarme.
De a poco, muy de a poco, todo empieza a quedar lejos. 
Muy lejos.

Yo te avisé.
Acordate.

[las respuestas erróneas no restan puntos]

conspiranoico

Pijas cortas y Soles en rebajas

Creo que soy un tipo tonto, dentro de un Mundo lleno de chabones piolas, que saben centrar su atención, planificar a futuro y construir, con certeza y frialdad, toda esta enorme maquinaria, llena de luces de colores, de fuegos artificiales de mentira… Llena de prisiones y de casas, de escuelas y psiquiátricos, hospitales y plazas.
Soy un tipo tonto, dentro de un Mundo lleno de copados que entendieron la alquimia de ceros y unos, aniquilando al dos, que ya no vale nada, borrando de los libros de historia el tres, que antes era la meta y ahora es fósil. 
Soy un tipo tonto, dentro de un Mundo lleno de flacos que hacen en función de una utilidad, tan seguros de que estamos y estaremos, que somos raza… Y yo me siento solo o muy diferente a todos (tonto) dentro de un Mundo que no abraza, pero no te golpea. 
Sabemos convivir. Qué mal.
Soy un tipo muy tonto, dentro de un Mundo donde el más mínimo detalle puede ser explicado… ¿Por qué veo Magia? ¿Por qué por qué por qué? 
¿y si es tan fácil, por qué no lo entiendo?
Ah, claro, porque soy un tipo tonto, dentro de Mundo de superdotados del cerebro, de pijas cortas y soles en rebajas. 
Soy un tipo tonto. Muy. Tonto. 
Pero eso no significa que no piense. Significa que no pienso como vos. 
Pienso. 
Como vos.
Lo mismo, pero no es igual. Porque yo soy un tipo tonto, que si se equivoca sería un tipo que escribió la Conspiración más indignante de todos los tiempos. 
Y eso me convertiría en un genio, ¿no?
Así que no sé. 
Soy un tipo muy tonto, con aspiraciones.

Entre desconocidos

ACCIDENTAL-MENTE

¿Me conocés? ¿Nos conocemos? ¿De dónde?
Estoy un poco enojado, así que te quiero lejos de mi vida, tan lejos que puedas escucharme cuando susurre que mejor me quiero esconder bajo la cama… Y dame la mano, bien fuerte, tanto que me hagas gritar de dolor y me despierte empapado, en medio de una pesadilla horrible, donde incendias árboles de Navidad, sonriente. Voy a lavarme la cara, para mandarte a la puta que te parió, para desear que tus lágrimas me mojen, para estar bajo el Sol, para sentir tu rostro caliente, contra el pecho, que se agita, que se comprime y estalla, porque el corazón ya no soporta las sombras de la casa, así que rompo todos los cuadros de paisajes inventados, al tiempo que el avión se estrella y vos y yo nos quedamos sin vacaciones, al tiempo que nos miramos a los ojos, ansiosos por no ser dos desconocidos, ansiosos por pensar que al final no estuvimos solos, que no puede ser tan banal, que no podemos estar tan lejos de casa.
¿Me conocés? ¿Nos conocemos? ¿De dónde?

des-hecho

CATALEPSIA COMPULSIVA

Empiezo a borrar las pistas… Porque sólo soy una huella más, con cinco dedos en cada pie (tamaño promedio), librando una cruda batalla contra el asfalto, que se niega a eternizarme.
Y ser uno más es ser uno menos. 
Así que veo la película, veo las líneas… recorro párrafos ajenos, recojo el eco de una conversación que nunca existió, colecciono frases que dejás caer, cuando viajas en bondi. Porque hablar en sueños te puede mandar en cana, pero hablar en bondi es peor.
Me enamoro de las ideas con las que coqueteas por la madrugada, en éxtasis… Esas mismas ideas que amanecen en la puerta de tu casa, asfixiadas en bolsas de consorcio. 
Ahí estoy yo: acariciando muertos, en busca del Frankenstein final.
Rompo documentos, soborno a quienes me conocieron… Y por mucho que sienta el fuego, que me sienta morir, que me sienta feliz, que me sienta estallar… Por mucho que precise que me entiendas sólo cuento con las mismas herramientas que a vos te hacen incapaz. 
¿Y dónde quedan mis postales?
En el momento. Que es tan intenso. Que es tan ayer. Y tan ayer el cemento estaba fresco. Entonces estoy, pero alguien conspira contra mi, contra vos, contra hoy. 
Estamos. Abajo del asfalto frío y hostil. Pero estamos.
Siempre vacío, llenándome, y me pregunto si alguien revolverá mi basura mañana, cuando, otra vez, no sea suficiente. 
Cuando ya esté en otro lugar. 
Irrastreable, una vez más.

Lleno de luz

CÁRCEL EN NEGATIVO

Cierro los ojos: hay un hombre en la oscuridad; una figura que se recorta en las sombras. Alto, difuso.
Está en una habitación que podría ser cualquier habitación, con la salvedad de que no es cualquier habitación: es la habitación en la que vos pensás cuando yo digo “habitación”. Sí, así. 
Y no te olvides de las fotos en las paredes. 
SIEMPRE hay fotos en las paredes. 
Cierro los ojos: hay un hombre en la oscuridad. El hombre en la oscuridad cierra los ojos. 
Entonces me ves: te estoy mirando.
Podrías estar en cualquier habitación, salvo que no es cualquier habitación: es la habitación en la que yo pienso cuando digo “habitación”. 
Nos atrapamos en conceptos ajenos.
Y las fotos muestran a un hombre que saluda, radiante, lleno de luz. Quizás sea un niño.
Cerrá los ojos.
(las fotos son una persona oculta)