ESCRIBÍS

UNA FECHA CON FIBRÓN INDELEBLE

Las cosas no van a dejar de suceder sólo porque yo deje de escribirlas, así que la impunidad también te pertenece: tomá, hacete mierda, ahí tenés, mirá, ¿ves ese pedazo de papel arrugado? Bueno, desdoblalo y escribí lo que primero se te venga a la cabeza… escribí lo que quieras, lo que nunca te animaste a escribir, lo que escribís cuando estás dormida, lo que escribís en las paredes cuando estás aburrida, lo que escribís cuando no tenés ganas de escribir, lo que escribís en los muros empañados, lo que escribís en los vidrios mugrosos de la casa abandonada que visitás cuando hace dolor, lo que escribís en las agendas viejas, cuando, sin querer, te ponés a revisar lo que pasó en un tiempo que ya parece un sueño, que quizás nunca fue, que quizás no somos más que este ahora y el resto una alucinación circular y eterna, porque el mundo sólo gira porque me hago la pregunta, porque imagino que vos también te la hacés y me convenzo de que soy uno más, para no asimilar tanto poder, para no ceder a la locura, para no temblar con la fascinación del no poder imaginar algo mejor, lo que escribís con la mirada en el cielo, esos segundos en los que te mentís y decís que no pensás en nada, lo que escribís en los casilleros de los crucigramas cuando no sabés las respuestas, lo que escribís en los baños de los bares, borracha, lo que escribís con un lapiz labial rojo y furioso en el espejo cada vez que te suicidás, lo que escribís en los paquetes de puchos vacíos cuando la madrugada se hace humo y te deja sola, lo que escribís entre las “cervezas” y el “salame” cuando armás la lista para ir de compras, lo que ponés cuando estás muy distraída y te piden que pongas tu nombre… ese acto fallido… 

(qué poéticos los actos fallidos, ¿no? ¿no es la poesía un acto fallido más?),
lo que escribís con números mientras contás los segundos que tarda en pasar el tren, lo que escribís en código morse cuando movés al pie, en sincro con tu canción preferida, esa que habla de las cosas que nunca nos unieron pero que nos hicieron tan especiales, lo que escribís cuando escribís pensando en decirle a alguien que escriba lo que escribe en sus mejores/peores momentos
(hola),
lo que escribís cuando tachás y volvés a escribir, y volvés a tachar y volvés a escribir, más, más, más, lo que escribís cuando te quebrás y besás, como pidiendo oxígeno, epifanía, muerte y resurrección, lo que escribís en la arena del porvenir, lo que escribís en cualquier playa, mientras la marea sube, lo que escribís con un láser-aerosol-invisible mientras el bondi te lleva a ya no sabés dónde, lo que escribís cuando, dormida, le mandás un mensajito de texto a tu peor pesadilla: “che, te extraño”, lo que escribís cuando querés pedir perdón por estar tan convencida, lo que escribís con letra desprolija cuando te piden que le hagas una pregunta a tu personaje favorito, lo que escribís
cuando
escribís
con mayúsculas:
ESCRIBÍS,
y estoy tan seguro de que puedo adivinarte que apostaría mis ediciones más viejas de los libros de King, y sin embargo no tengo ni una aproximación, de lo que pasa en vos, con vos, por vos, de vos, así que me muero de intriga, y te doy mi corazón, todo camuflado, de papel, arrugado,
y vas a caer en la trampa,
y las cosas no van a dejar de suceder,
sólo porque yo deje de escribirlas:
cada vez estoy
más
en blanco.

debarrioenbarrio

JUGLARES CON ALZHEIMER

Saber que confluís, 
en este mismo universo
fluyendo, redactando el libro de tu historia
con actos, 
quizás,

tan tontos como los míos,
y no sé qué estarás planeando,
si estás rompiendo tu corazón, 
riendo a pupilas que se ahogan en vos,
si estás renaciendo, 
mientras observás a alguien que no conocés,
si estás llorando,
muriendo, 
en el baño, 
pegada al espejo
o tirada en la bañera
con lágrimas que cuestan
tan de verdad como de mentira
cuando estamos en la obra muda que nadie ve
todas esas cosas
sobre las que vamos
a 
escribir,
sobre esas personas
que sin pena ni gloria
escriben
en nuestra vida
y tal vez no entendimos todo
o no había mucho para entender
pero nos estamos quedando cortos
y la posta es que hay que saber ver
estábamos tejidos desde antes
nuestro molde lo bajó la abuela de internet
en determinado momento todo estuvo controlado
y sólo existió un YO
imaginando que había muchos
y cada vida es un destruir,
porque de eso se trata todo:
siempre tratar de sentir
algo que no sea cierto
que se pueda sentir.

aulasdiferentes

PLANETAS PINTADOS A MANO

Y si pudiera evitar la colisión, 
quizás no lo haría,
para que estallés, 
en mis pupilas, 
otra vez,

encegueciéndome,
haciendo que hoy conozca la oscuridad
tan repleta de galaxias
con voces lejanas
con agujeros negros
que arrastran
trituran
me escupen siempre en el mismo lugar
un lugar que ayer
ni vos ni yo hubiéramos imaginado
ni podido imaginar
porque tarde o temprano 
todo lo que no es
se vuelve de verdad
y mentiría si no dijera que solté las riendas
para ver cómo todos mis soles
dejaban de gravitar
e intentaban llegar
besar
amar
en el instante preciso de quemarlo todo
y capaz que nunca fuimos más que una maqueta maltratada
hecha con tanto amor
llorada en el recreo de un patio
donde,
de nuevo
y sin error
yo me arrodille a tu lado
para construir
una nueva constelación,
“perdón por chocarte”
“no, perdoname vos”
(una risa
con
dolor)

enlaX

QUIERO TRABAJAR EN EL SÓTANO

(resolviendo misterios)

Se descuelga de la madrugada, 
y un número determina la distancia
y las matemáticas de la poesía desangran páginas
y no puedo creer que pasados tantos años sigan siendo estas cuentas
la razón de mi desvelo,

antes escondido entre dos agentes del FBI, 
ahí, en ese beso que no llegaba
y que podía significar mucho más
porque yo ERA eso
o era a consecuencia
lo que a esta altura da igual
porque es hermoso de un modo
o del otro,
y hoy es Luca, cerrando mis ojos,
susurrando presagios,
con furia
y un extrañamiento
que asusta
y dan ganas de abrazar,
porque el invierno se aproxima,
con paso lento,
desperezándose, 
porque siempre lo espero
y ya no tiene miedo de perder,
pero camban mis armas
y ya descubrí que ser buen guerrero 
es ser buen amante
pretendo tomarlo desprevenido
y congelarlo
helarle la sangre con el fuego de una historia
que vengo guardando y no quiero contar
porque finalmente el afuera y el adentro se harán uno
y no sé si quedará
otro
lugar.

heroínadecómic

HERMOSOS ESTAFADORES

Estoy entendiendo que los temas que hoy desgasten mis esquizofrénicos pasos serán la melodía que mañana me acorralará, sonriendo filosa, estirando las garras, invitando a jugar a ese juego tan estúpido que hoy me vuelve a tentar, ese que consiste en levantar apuestas con las anécdotas que divagan perdidas, desafiando a los gritos, parado sobre la mesa del casino al que todos los que nos excedimos vamos a morir, en manos de hermosos estafadores y strippers que desnudan tu corazón, para besarlo y luego arrancar, y unos tipos gordos, de seguridad, con lentes negros y con idénticos rostros de robot, corren, partiendo cráneos, rompiendo la espalda de ese joven que aún tiene la cara llena de acné y ama la soledad, rompiendo la rodilla izquierda de esa piba que se pasa de merca para poder sentir que aún es la heroína de ese cómic que ya hace mucho se escribió y podría importarte un poco si no estuvieras tan exquisitamente borracho y con tantas ganas de dejar tus fichas desparramadas por ahí, para que se pongan en juego los souvenirs, los portarretratos, los adornos, los libros y los discos de algún otro, porque los tuyos se van desvaneciendo y mientras la acumulación se vuelve princesa en el castillo de la vida, el vaciamiento sigue construyendo los túneles que se desprenden del sótano: ese laberinto mágico y terrible en el que me voy a adentrar, bajando peldaño por peldaño, cuando, finalmente, lo crea necesario y quiera dejar de escuchar
mis pasos:
el eco
que viene
y va.

va

va

va

agujeros

SE HACE TÍTERE

El fuego no quema menos por estar reflejado en el río

y los peces hoy nadan en el sol

mientras los pájaros hacen sus nidos entre tesoros escondidos
olvidados
conjurados

hace miles
millones
de años
por piratas espacio temporales
que se llenan del musgo que producen las nubes que algunas vez fueron capturadas
o que serán eternas
dependiendo de tu lado del infierno
de tu lado de la cuerda
de la que colgamos, haciendo equilibrio
bajando, con lentitud, para no quebrar la conexión
o atrapados en el momento mismo de la elevación,
vuelto mortal/
censurado el dios,
porque nadie está preso
pero todos somos carceleros,
y mientras más adentro más inabarcable:
llueve pasto
salto entre estrellas
si caigo me voy a otro Universo
si despego me estrello entre tus dos ojos:
¿qué hacías ahí,
tirada,
sin hacer nada, 
la manos cruzadas en la nuca,
como si
lo pudieras disfrutar?
…
…
perdón, pero…
“¿lo disfrutás?”
es el pensamiento que nace cuando estás en el todo
bien blanco,
cuando dejás de pensar
y hacés la pregunta certera
que indica que sabés demasiado
como 
para
no 
dejarte atrapar:
los dioses están en sus tumbas, 
todos aullando,
catalépticos, 
y casi sospechamos la verdad, 
pero nos hacemos los boludos
y no miramos nuestras huellas
que son golpeadas de abajo
y no dejan de temblar,
y al mirar sobre nosotros vemos el núcleo
ahora desprendido,
ya no centro
sino fuente de calor:
dar vuelta el calcetín de la existencia
hace que la vida 
se pueda volver a usar.

¿qué?

¿QUÉ MIRÁS?

 

y con eso puede ser suficiente para que mi cabeza estalle y las partes se desprendan con la fuerza única del big-bang y empiezo a creer que somos los gusanos de un corazón roto que hoy mira por ventanas altas la posibilidad de conquistar el hogar que alguna vez fue tan real, sin saber si las metas son las metas o sólo es la búsqueda lo único de verdad,
en un intento desesperado por unir los cabos
y des-unir todo lo demás
porque siempre fui lo suficientemente valiente, como para no temer ser cobarde
y saltar
¿y cómo fue que me convertí en todos?
¿qué esperaban?
¿qué dejaron de esperar?
abrazo al vértigo y beso al viento
y toda la caída deja de ser vertical
y el horizonte no existe
pero brilla
y todo lo que pesa y amo
brilla con mayor intensidad
¿qué pasaría si me quedara?
¿no estaría traicionando tus enseñanzas?
¿no estaría negándome al destino que te prometí,
cuando las promesas eran fáciles
tan 
a 
flor
de
piel?
¿no se trata siempre de despertar?
¿no se trata de abrir los ojos,
una mañana cualquiera,
y volver
a 
encontrar?
lo hicimos tan bien 
que salió mal,
y el triunfo son mis lágrimas, 
que salen disparadas al cielo
e inundan el amanecer
una vez más
una
bella
vez
más.

demododiferente

PENSIÓN DE ESPIRITISMO

 

Yo creo que no existís, que sos una invocación
que es como existir, pero de modo diferente,
atraída
o en atracción
nunca independiente de los pensamientos

aromas
humos
en los que te imagino,
nunca desprendida del hechizo
excepto en las líneas que hablan de tu origen
mamarrachos que podría haber destejido en mis madrugadas
para re-interpretar todo lo demás
del modo que más me convenga
o que me haga peor
para corroborar ideas que quizás no deseo
o que deseo desear
pero que están tan adentro 
como el afuera
que pretenden
dibujar,
porque yo creo que no existís, 
que sos palabras mal-unidas
al peor postor,
el intento que alguien hizo
por pronunciar mejor
y saliste vos
tan inesperada
arruinando la sesión
sin las respuestas que se pretendían encontrar
sin ninguna epifanía
disparada
en el ansia
de
libertad
dejándome como el farsante más rotundo
frente a una audiencia
que jamás entenderá mi mirada
tan confundida
tan real
en contraposición al temblor
al escalofrío
que nos envolvió
pero no
volverá.