bien-parido

ESCRIBIR EN CUADERNOS DE TAPAS BLANDAS

Bienvenido el Portal, con los dioses que hacen fondo blanco con mi cerebro, que cargan lapiceras con mi sangre, que cuelgan mi póster y le tiran dardos, jugando a los rebeldes. 
Todos precisamos ser rebeldes alguna vez. Vos lo sabés, yo lo sé. 
Bienvenido el Portal y miro para el costado mientras sirven el veneno, jugando a que soy un niño y no lo entiendo, jugando a que soy un niño y no lo necesito, porque soy todo lo que preciso. Pero no dejen de servir, porque a veces no juego.
Bienvenido el Portal y la lluvia de meteoritos sin techo, el volcán en erupción, el centro del huracán, con un montón de enunciados que se contradicen, que se arremolinan, que piden piedad al tiempo que se castigan, se repelen… y de repente… ¡Mirá! Una poesía.
Bienvenido el Portal y el sexo desenfrenado, en ciudadades lejanas, con mujeres que no existen, que existieron, que son la fantasía de otro, que son más reales que toda esta farsa de depilarse las piernas, de emprolijarse los pezones, de ajustarse la tanga.
Ponete las pilas. Pensalo bien.
Bienvenido el Portal con un poco de amnesia; con la memoria insuperable… Creo que te conozco, creo que nos conocemos, creo que todos estábamos bailando, alguna noche, en una fiesta que organizó un charlatán, ese que querías ser, tan lleno de libros, referencias y progresos… Tan lleno. Sólo hay una conciencia. Aburrida.
Bienvenido el Portal con sus asesinos, extraterrestres y conspiradores; con sus rituales, muertes y novedades; con sus conejos, demonios y pantanos; con todo preparado. El principio y el final. Astronautas y dinosaurios. Todo lo que fue. Será.
Bienvenido el Portal, que mañana son las cosquilla, la nebulosa, flotando.
Bienvenido el Portal, ahora que todavía lo distingo, ahora que no estoy atrapado…
De un lado.
O del otro.
Bienvenido el Portal: soy el límite que atravesás.

calavera deforme

Todos se giraron... Y no había nadie

Desaparece. 
Es el magnetismo, la ruta de escape.
Es el desencuentro final:
Con el espejo, en medio de la noche.
¿Se cayeron tus dientes?
¿Tus ojos siempre estuvieron tan hundidos?
Sos una calavera, 
Un poco atractiva.
Creo que nos conocemos de alguna película de terror.
“Ah, ¿eras vos?”
“Era yo”.
Las paredes van a ser nuevas.
Las paredes se sostienen,
Nosotros no.
La casa está en ruinas,
Vos te elevás.
Parpadean las luces del sueño,
Otra realidad.
Te escuché en una canción.
Te leí.
El baño se achica,
Las ventanas crecen.
Una boca.
Un ser vivo.
Enorme.
Te come.
Desaparece.
¿y vos?
Era yo.

hacerme el boludo

Las cosas que creaste cuando estabas inconsciente

Vos no tenés la culpa (o si) y yo tampoco (también). 
Capaz el Mundo se está despidiendo, capaz que te despedís vos. Yo digo: “Hola” y traigo un vino bajo el brazo. Para empezar.
-Qué bueno, trajiste vino...
-Sí, porque me cae mal.
Y se viene la última cena, cargada de hostilidad. Vamos a reírnos en el baño, por turnos y solitarios. Nunca sabrás de mi.
No sé quién sos.
Voy a perder cada cosa que te cuente, voy a arrancarle los ojos a tus recuerdos, para que no sepan volver. Si me preguntás por ellos voy a hacerme el boludo. Me sale RE bien.
La música va a estar muy alta, igual vamos a hablar.
No sé. Se va a terminar.
Los extraterrestres van a mirarnos desde lejos.
-¿Qué es esa mancha?
-Parece como si alguien acabara de vomitar...

dinosuarios

Cráter-Derrape

Para vos es nuevo, para mi ya pasó. O puede que sea al revés. Todos somos iguales: un poco adelante y un poco atrás, en ningún lado. Tenemos el temblor de no pertenecer a ningún extremo. Dicen que se le llama equilibrio.
¿Sentís equilibrio?
¿Ves? Yo tampoco. Creo que tiene que ver con el hecho de que en un punto, tarde o temprano, se derrumban los castillos y vivir es un cámara lenta de la tragedia… Estudiamos, buscamos trabajo, pagamos impuestos… Todo mientras caemos, empantanados, empecinados por encontrarnos para encontrar a alguien más. Y a veces fallamos. Mucho.
Me siento un imbécil, porque tengo la necesidad de explicarlo, como si mi existencia minúscula pudiera servir de referencia, como si pudiera calcular tus pasos, tus tropezones, tus nauseas, tus erecciones sin curar, tus madrugadas largas, tus sábados felices y tus domingos horribles.
¿Y todo eso que dejaste? ¿Qué pasa con eso? Todo concepto es reciclado, todo momento, todo juguete, todo cuento de terror. Y no hay nada especial, a menos que consideres que todos somos especiales.
Así que acá me tenés, con ganás de decirte cosas que a mi nunca me dijeron. Decirte que crecés. Decirte que mañana voy a estar muy inseguro de todas estas certezas, de todos estos despertares con dolor, de estas noches derrapando entre discos y libros… Derrapando entre vos y yo. Derrapado.
Vengo a decirte, en resumidas cuentas, que por mucho que pienses que entendiste, mañana es impredecible. 
No sé… Yo ya no voy a estar en muchos lugares… Y vos nunca te darías cuenta de que yo ya estuve… Yo nunca lo pensé así… pero el Mundo nunca se detuvo e, incluso, giró en mi ausencia. 
Sos el que vas a ser. Y le vas a intentar explicar a alguien; vas a mirar con los ojos de lo inevitable. 
Llega.
Todo.
Sos el que vas a ser. Así que no esperes. La estabilidad es una mentira muy bien establecida. Como los paracaídas. Porque lo que tenés en la mochila son piedras. Sí. 
Intentá acumular velocidad a pesar de todo: se hace cerrando los ojos, con los pies bien juntos y los brazos pegados al cuerpo. 
Se puede, ¿sentís? ¿Sentís cómo todo deja de ser pegajoso?
Ya está. Si te sabés mover es probable que logres una buena colisión. 
Vas a aterrizar encima tuyo.
Como un meteorito. 
Así empezó. 
Y así termina.
Hoy.

emergencia

BULTOS AL COSTADO

Existe A y existe B. A y B son puntos. Están sincronizados (tiempo-espacio) pero no se tocan, porque los une C, que no es un punto. Tampoco es una línea recta. C es una curva, siempre diferente. C es una variable en ida y vuelta, reversible, que lleva a uno y a otro pero que es autosuficiente, libre y diferente.
Por lógica transmisiva, durante todo el transcurso que dure la curva (la naturaleza y consistencia del camino puede variar: asfalto, tierra, desierto, río, pantano… A veces hay peajes) vos también sos autosuficiente, libre y diferente, porque dejás de ser A y/o B. Sos los kilómetros, el portal, el viaje. Sos el movimiento. 
(Si te preguntás por qué C es una curva y no una línea recta es porque no estás teniendo en cuenta que A y B siempre están equilibrados y a una misma distancia, dado que se orbitan mutuamente… Por tanto, si C fuera una recta, en todas las ocasiones poseería una misa longitud. Esto no es así)
Es probable que si tomaste la determinación de apretar el acelerador tarde o temprano, luego de la primer fascinación por el nuevo paisaje, empieces a aburrirte… Entonces manejás mal, por agotamiento o por diversión. Manejar por caminos que llegas a conocer puede causar somnolencia, puede darte una insana seguridad, un aburrimiento marca Acme. 
Así que perdés sobriedad. Te embolás. Te volvés un suicida, a veces de modo consciente, a veces a bocinazos. 
Sea como sea, en el mejor de los casos, chocás.
Es (sos) otro cadáver bajo el Sol, prendiéndose fuego. 
Y las cenizas son el génesis de A. O de B (da igual, eso sólo interesa cuando descubrís C y es tan relativo como la clase de vehículo que puede tenerse) 
A. B. C. Al Infinito.
Es un ciclo perfecto. Pero también es el ciclo menos cíclico de todos. Es un accidente. Lo busques o no lo busques. Lo hayas planeado o no lo hayas planeado.
SIEMPRE es un accidente.

sutilezas

Hola, sí, dame dos kilos

Estoy siendo un poco egoísta y te estoy dando todo, que es darte lo peor, porque si estuviera tan bueno me lo quedaba para mi (muy adentro) y listo… Pero te lo estoy dando, lo que significa que no lo quiero, lo que significa que te considero lo suficientemente importante como para que merezcas mis miserias… Así que acá me tenés: apretando manos, devolviendo saludos. Forzando. Mucho.
Una foto, un autógrafo, un beso robado, otra foto.
Un poco de exageración, un poco de frialdad… Como si tuvieran mucho que decir, pero se quedan estupefactos, esperando que yo lo diga primero, porque se supone que hago eso, ¿no? Es mi especialidad, ¿no? Es lo que me mejor me sale, ¿no? Es para lo que me preparé toda la vida, ¿no? Es lo que me apasiona, ¿no?
Ojalá fueran esas las preguntas, así diría: NO. Y después sonreiría, liberado, me dejaría caer en la silla, me desabrocharía algunos botones, me tocaría la pija, de pura satisfacción. 
Pero quieren saber otra cosa, cosas poco interesantes, y me quedo muy serio, para tratar de no burlarme de mi, de mis palabras de cartón, que parecen tan lindas, tan precisas, tan ajustadas. Tanto que aprendí a mentir. 
Soy un genio.
Me quedo perfecto, siendo todo lo desprolijo que mi prolijidad solicita, sin terminar de entender, rascándome detrás de la oreja, para no dormirme. Y mis pupilas, ausentes hace rato, se transforman en un signo de interrogación.
¿Qué saben de mi?
¿Qué soy?
¿Qué piensan que pienso?
¿Cómo garcho?
¿Por qué lloro?
¿Voy a llegar a viejo?
¿Soy un universo? ¿Soy una estrella?
¿Qué soy?
¿Ya pregunté eso?
Suspiro. Qué difícil son algunos días. 
A veces, salir a comprar el pan y cruzar tres palabras con el panadero es toda una odisea.

Eso no.

LAS MEJORES OLAS

Yo me emborracho solo, en casa.
Y es increíble lo cerca que están algunas cosas… Porque puedo escribir sobre extraterrestres cargados de nostalgia, con armas que vienen de Plutón y te dan risas con lágrimas. Puedo escribir sobre viejos que mueren mirando bajo la cama, en mundos destruidos y futuros mal dibujados. 
Puedo escribir sobre minitas con el corazón re garchado; sobre niños con súper poderes. Puedo escribir sobre saltar en paracaídas al centro de un volcán; sobre hacer surf en la concha de tu hermana. Puedo escribir sobre andar en bici en el patio de la casa de Poe; sobre drogarme con mis músicos favoritos, todos en una sola habitación.
(sería lo peor de lo peor)
Puedo escribir sobre morir, perder, explotar, matar, renacer, escribir y morir, de nuevo.
Puedo escribir sobre extraviarme en el bosque del ocaso de la Imaginación; sobre encontrarme en el castillo siempre mágico de la Magia. Puedo escribir sobre mutantes enamorados, vampiros cancheros, zombies revolucionarios.
Puedo escribir sobre vos, y sin hacer trampa, mirándote a los ojos.
(¿ves algo dentro de la galera? Bueno, mirá de nuevo…)
Puedo escribir sobre lo que va a venir, con pájaros de terror cubriendo nuestro cielo, con elefantes de acero rompiendo la pasión. Puedo escribir sobre batallas épicas, epidemias zarpadas, Apocalipsis coloridos, pesadillas adictivas, desenlaces abiertos, sin desenlazar.
Puedo escribir sobre ser una mosca, parada sobre la botella que separa a dos tipos que ríen cómplices, pero que pronto se van a odiar… Puedo escribir sobre eso… Pero no podría, jamás, escribir sobre una pelea en un bar.
Porque yo me emborracho solo.
En casa.
Es increíble lo lejos que están algunas cosas.

...ES...

(((Es Una Historia de Amor)))

IDEAS
Todas las veces que estuve roto
Lo que hago es tratar de mostrarles lo que me pasó
¿Para quién?
¿Qué ganás?
Soy irresistible, ¿Qué pasa si te llamo llorando?
¿Cómo lo arreglamos?
¿Sos una persona o una mariposa?
¿Sos un ser políticamente correcto o un ornitorrinco?
Hola, soy un conejo.

PREGUNTAS
Somos como las Torres Gemelas, pero de birra, destinados a caer, con un avionazo en el pecho. Somos una mentira. Pero pasó.

CONCLUSIONES
Por mucho que mi percepción cambie, el vacío va a seguir siendo el mismo lugar. La mirada inteligente de una mascota, el domingo en el patio, pensando en cuando salías a la calle. 
El vacío
Es 
Vacío.

[piedra libre para mi, escondido detrás del Fracaso]