Pequeño y Enorme

 MADRUGADAS DE SOL

Es una habitación pequeña, pequeña, como las esperanzas a las cuatro de la mañana cuando sabés que Morfeo se olvidó de vos y te dejó plantado, otra vez, con los ojos como platos, escuchando los ruidos que hace la casa cuando se piensa que todos duermen.
(O sea que me bajé tres birras al pedo… Y mañana voy a estar sin dormir y con una resaca de colores)
Dentro de la habitación hay un Conejo enorme, enorme, como la satisfacción que causa un sábado de Sol cuando descubrís que no existen las casualidades, que esa acción tonta terminó siendo el escalón para esa revelación tan abrumadora y especial.
(Ya entendí)
El punto es que el Conejo no entra en esa habitación, pero está ahí.
El lector curioso pensará que esto es algún enigma e intentará, mediante ecuaciones insanas, resolver el misterio. El lector despreocupado buscará la metáfora más fácil. El lector sin sangre en las venas dirá que soy un idiota. El lector-amigo buscará encajar algún fragmento de mi vida en lo que aquí se describió… Sin embargo, el lector que entienda de lo que hablo (probablemente la suma de todos los lectores) sabrá de inmediato que esa habitación, de tan pequeña que es, no existe. El Conejo sí.
Pensalo un rato.
A veces hay que dejar de ser lector. A veces hay que agarrar la lapicera, sin importar si es lunes a la madrugada o sábado de Sol. Alguien (vos-yo-el Conejo enorme) necesita libertad.

[NOTA II]

•¿Viste como cuando te sentís triste, convencido y maravillado?• Bueno... Ponele que así. Todo el tiempo.

Lluvia

 CUENTOS DE TERROR

Salí de casa pensando en cuentos de terror que leí alguna vez, encerrado en una caja de cartón. Iba distraído y no me di cuenta de que llovía hasta que fue demasiado tarde como ir a buscar un techo. Caminé, me desorienté y supusé que el Temporal no podía ser otra cosa que El Fin del Mundo. Decidí evitar el camino cotidiano. No fui al trabajo, ni a la facu. No fui a la almacén que siempre me fia las cervezas. No fuí a visitar a mis amigos, ni a mis viejos. No volví a casa. Fui saltando de charco en charco, hasta que de pronto me hundí en uno.
Aparecí en algún lugar extraño... Más extraño que todas esas madrugadas de resaca. Allí me esperaban todos los monstruos, los Dueños del Insomnio.
Supe que todo adquiría sentido, que alguien giraría la página y que sería yo el próximo en salir de debajo de la cama, del ropero, de la oscuridad.

[Hey, patán, dame una seca... Que este Mundo no vale Nada...]

[NOTA]

[TODOS los chicos mienten.... Y los conejos son esas mentiras.]

CINE

FUNCIÓN TRASNOCHE

Fue la mejor película que vi en mi vida... y la miré solo. Al principio me asusté cuando percibí la sala tan inmensa y vacía... Después saqué el licor de la mochila y me relajé... No esperaba nada en especial, sólo necesitaba matar el tiempo y brindar por algún que otro fracaso. No esperaba llorar, pero lloré mucho. Lloré por todo eso que no puedo entender y por todo eso que no puedo expresar... lloré porque todo este Caos me parece fascinante. Y aplaudí de pie cuando en los créditos vi los nombres de todas esas personas que alguna vez se cruzaron en mi vida. Extraño a muchos; me pregunto cuántos me extrañaran... Está mal hacer tratos conmigo, soy difícil de entender... Espero que al menos me recuerden por eso... Quisiera que supieran que estoy convencido, a estas alturas, de que nunca jamás voy a entender nada, pero que no voy a dejar de buscar; que no voy a dejar de hablar, emocionado, conmovido... Quisiera decir tantas cosas... Aunque quizás, lo más importante, ya lo dije hace rato: fue la mejor película que vi en mi vida. Y la miré solo.

‎[Satánico de amor, caí prendido fuego al piso...]

CV

[Hola, me llamo Matías, estoy obsesionado con los Conejos, tengo tres cáctus, escribo porque me gustan los viajes en el tiempo, soy adicto a leer con los ojos cerrados, practico Magia del Caos y sufro de somnofilia... ¿Ya conseguí el empleo?]

Crisis Vitae

Sobre el oficio y otras disfuncionalidades

 ["Nunca vomité por estar borracho". Es mi carta de presentación, estoy orgulloso de eso. Luego agregó: "También soy escritor."
¿Algún día voy a vomitar por culpa del alcohol? Es muy probable.
¿Algún día voy a dejar de escribir? No.
Cada cual sabrá qué conclusión sacar.]

*** 

[Recuerdo, con desdén y soberbia, que soy escritor... Soy escritor porque me hago mierda a diario contra una hoja en blanco... Porque me disparo en la cien, con tres palabras bien puestas y recorro paisajes que jamás soñarías... Soy escritor porque no me importás cuando hago lo que me gusta.
Sin embargo, a pesar de ser escritor, no escribo. Vomito.
Y el vómito sí es para vos. Feliz Cumpleaños, Feliz Navidad, Felices Pascuas.]

***

[Y un día vas a dejar de ser imagen para convertirte en reflejo... Y el Mundo va a seguir girando y las personas que no puedan dormir van a decir que tus palabras fueron lindas palabras. Y van a envejecer, tristes. Quizás escriban algunos cuentos... Quizás algunos poemas... Pero no creo que te importe, porque no vas a poder leerlos... Nunca vamos a entendernos de verdad.]

***

[Me amo tanto que a veces me meto los cuernos conmigo mismo... Es así de complicado. TODO el tiempo.]

***

[No es mi culpa que envidies mi cerveza inoportuna a cualquier hora del día. No es mi culpa que envidies mis tardes, haciendo lo que me gusta.
Lo que no sabés es que sí soy culpable de no llamar a mis amigos cuando me necesitan; de sufrir un sinsomnio enfermizo; de pasar madrugadas violentas frente a una hoja en blanco; de lastimar a mi entorno con mi precaria inestabilidad.
Creo que no entendés nada.]

***

[Soy la prostituta literaria. Pero ojo, una prosti buena onda: me lees, me conmuevo y no te cobro.]

***

[Cada desencuentro (cada Fin del Mundo) es lo que nos mantiene en pie. De otro modo no habría forma de distinguir tu Universo de sin sonidos del mio, tan lleno de conjuros mal pronunciados. Y algún día, cuando ya no dependamos el uno del otro, vas a hablar de mi... Y yo estaré en silencio, entendiéndote.]
del GÉNESIS según Matías C.

***

[A veces pienso en las tardes que pasé en lo que fue mi primer habitación, en la casa de mis viejos. Me acuerdo de los sentimientos, pero jamás de los pensamientos en sí. Me acuerdo del corazón desbocado, por alguna razón; mi vista fija en la pared, la tristeza llena de ganas. Otra cosa no. Me gustaría tomarme el tiempo para hacer memoria, pero ya no tiene sentido. Alguien ya se desacargó (nadie la compraría original) la película de mi vida y le puso PLAY. No hay marcha atrás.
La sensación de que me esperaba algo grande era inmensa. También era inmensa la sensación de que iba a estar ahí, en esa habitación, por siempre, que no llegaría nunca el primer laburo, la primer novela escrita, los impuestos bajo la puerta de una casa propia.
Ahora tampoco puedo imaginarme el futuro, aunque lo cierto es que tampoco intento hacerlo con esmero. Me parece lo más sano.
FIN DEL FLASHBACK.
CORTE A]

***

•Muero temprano, vivo viajando, sueño despierto, escribo soñando•○•]

►BONUS TRACK: EL MUNDO◄

 

[Hoy tuve un encuentro cercano con la generación de futuros profesionales. Vislumbré una facultad llena de rostros cargados de furia, indignación, frustración. Presentí el temor, la tristeza, el cansancio, el agobio. Esos jóvenes, EL FUTURO, están enfermos. Va a ser divertido vivir unos cuantos años más. Va a ser divertido ser espectador de los tiempos en los que sean los profesores los que lleven armas al colegio.
Ya no hay retorno. No señor.]

***

[Él no habla con ella.
Ella no lo conoce.
Él no comprende sus gustos.
Ella tiene demasiados secretos.
Ella y él están sentados en la misma mesa, un sábado a la tarde, en un patio de comidas, jugando a la pareja feliz, perdiendo el tiempo.
Entre ella y él hay un niño. Ríe. No sé por cuanto tiempo.]

 

Esquina- Universo

 [A + B = me chupás C]

Podrías detenerte en una esquina y observar a los individuos pasar…

Podrías intentar comprender lo que pasa con ellos…

Podrías quedarte en esa esquina por semanas…

Podrías poner toda tu capacidad en ello…

Y no sería suficiente.

En cada fragmento se dibuja el todo.

(Fractales)

Cada ser disparando su línea energética… Colisiones-conciencias-espectadores-protagonistas.

Podrías intentar establecer un orden… Podrías intentar ver la película que se está proyectando… Podrías intentar buscar la conexión entre esa patente capicúa, ese hombre de traje que no deja de estornudar, ese perro con collar y sin dueño, ese vagabundo que profetiza el Fin del Mundo, ese chico con un dibujo de un conejo en la remera y esa mujer con tan buen culo… Podrías.

Pero el conductor del auto de la patente capicúa, el hombre formal e hiper alérgico, el perro perdido, el vagabundo con aires de Nostradamus, el chico- conejo y la mujer con el culo más apetecible de la ciudad pueden estar buscando lo mismo que vos…

Caerías de tu posición de Dios y chocarías estrepitosamente contra el suelo, para romperte todos los huesos y astillarte los órganos internos… Sí, la vulnerabilidad del personaje.

(Predestinación- Libre Albedrío)

La frustrante dualidad es una doble penetración que agota, duele y no deja mayor satisfacción… Un polvo nunca será más que una buena paja si no se busca la ruta secreta que otorga brillo a cada eventualidad… Y la ruta secreta no está en las posibilidad terciaria, es decir C, que surge de A y B. La respuesta que se desprende de la confrontación (desprendimiento que fascina a gran parte de teóricos y filósofos de cartón que pasan horas y horas auto succionándose la pija) es un buen comienzo, pero dejarse engañar por esa mierda es peligroso… El facilismo de esa práctica es patético, más cuando se sugiere como meta y no como escalón. Es el equivalente a saltar la legalidad y conseguir marihuana. No es una rebelión verdadera, joder… La alternativa es llegar a C sin hacer sustracciones, adiciones, multiplicaciones o divisiones entre A y B. Llegar a C por A y B, que son las drogas establecidas, es llegar a la Iluminación que todos programaron: te declaraste terrorista y le pediste armas al Estado. Te vendieron chocolates, ¿qué pretendías? Defender tu posición con chocolates puede ser rico y hasta es posible que te haga ver bien… ¡Hasta podrías conseguir una buena chica si mantenés con esmero tu pose de héroe romántico!

Pero la horrible realidad es que los chocolates no derriban barreras y a la larga te vas a volver adicto y vas a dejar de buscar.

Los dientes manchados, sonriendo de modo tan estúpido. Dios, qué chiquilín.

Es mejor vomitar que comer… ¿Para qué masticar y digerir?

(SIEMPRE hay algo que vomitar)

Podrías, en ese minuto parado en esa esquina, buscar rutas secretas (son subterráneas, combinaciones incluidas).

INFINITO. La eternidad no alcanzaría porque no habría un “algo” que descubrir.

Ser telescopio y estrella en esa esquina, por cada segundo, para siempre… Es así de terrible, grande y hermoso. Demasiada información circulando y nuestro puto cerebro asimilando sólo un asqueroso 10 %.

(El Infinito entrando a una casa de espejos. Infinito repetido)

Podrías reformular tu idea de ascenso. Podrías encontrar esas respuestas de índole individualista que no responden ninguna pregunta… Entonces dejarían de rastrearte: eludirías a los perros de la razón…

Podrías intentarlo, en serio.

(Elevación)

Podrías… Pero primero tendrías que poder sacarte a esa mina de culo perfecto de la cabeza.

Imposible.

Sencillamente.

[EMBOTELLAMIENTO]

[EMBOTELLAMIENTO]

-Cervezas y Vehículos-

[La inspiración se va; la cerveza perdura. La sonrisa fácil se va; la cerveza perdura. La empatía automática se va; la cerveza perdura. Bloqueo, resaca, encierro... Y aún la cerveza perdura. Bukowski se rie, tranquilo: él ya escribió poemas al respecto. Jamás le preguntaría algo a Bukowski, pero el me dio muchas respuestas. Nos llevamos mal. Bukowski pasa; la cerveza perdura. Las palabras de Bukowski también perduran... Pero la cerveza es la esencia de cada sílaba. ¿Y por qué escribís? Para poder volver a llenar las botellas, que son lo único que se acumula.]

 ***

TEMPERLEY

[Siempre que fui a Temperley llovió. No sé si yo llevo la lluvia o si es el modo de Temperley de decirme que no le gusto. En todo caso, a mi tampoco me gusta Temperley… Es decir: sus calles son estilizadas, hay mucho verde, parece un lugar de buenas historias, de locos sonrientes… Allí, incluso, vive una muy buena amiga… Pero así y todo Temperley no es para mi. Para decirlo simple: Temperley es un triángulo, yo vengo de la tierra de los círculos.

Sólo nos une el agua, las gotas que se estrellan en el piso, la humedad… Eso es algo que logramos juntos. Un vínculo fuerte. Es tan íntimo que ahora, sentado en un lugar soleado, lejos de Temperley, pienso que Temperley y yo deberíamos llevarnos bien… No sólo bien. MUY bien.

Pero eso no va a pasar… Supongo que a Temperley y a mi también nos une el orgullo.

La lluvia me pone triste, pero me gusta. ¿La lluvia pondrá triste a Temperley? ¿La lluvia le gustará a Temperley?

Algún día me llevará a ese lugar la convicción y no la casualidad. Ese día Temperley va a enseñarme cómo llover y yo voy a enseñarle cómo sangrar.

En un lugar del mundo ya no caerá agua del cielo… En algún lugar del Mundo un escritor dejará de llenar y llenar hojas de pensamientos afiebrados.]

VENTANAS

 

[Otra vez me distraje en el colectivo. Otra vez las ventanas:
la fascinación, el terror. Tantas casas… No puedo evitar pensar en las personas
que están del otro lado… En las personas que estuvieron del otro lado…
¿Quién amo dentro de esa casa? ¿Fue amor intenso?
¿Quién murió dentro de esa casa? ¿Hubo agonía en esa muerte?
¿Qué películas se miraron en ese hogar? ¿Qué discos sonaron?
¿Qué buscaron aquellas personas? ¿Pensaron que el Mundo
dejaría de girar cuando ya no estuvieran?
¿Habrán podido prever que alguien las imaginaría cuando ya
no estuvieran?
Una casa tras otra…
Muchos historias desconocidas, sobre gente desconocida.
Somos muchos. Y el viaje en colectivo es largo.
¿Quién, desde su ventana, en la soledad de alguna habitación,
estará viendo pasar este colectivo? ¿Qué pensará esa persona sobre los que estamos viajando?
¿Podrá intuirme? ¿Podrá adivinar algo de mí?
Lo dudo.
Una casa tras otra… 

¿Alguien fue libre detrás de esas paredes? ¿Alguien se rió
de toda esta mierda mientras empinaba una cerveza?
En alguna de esas casas, alguien, alguna vez, pensó que
tarde o temprano las cosas cambiarían. Esa persona ya no está. El cemento, las paredes, las puertas… Las ventanas. Todo eso Sí está.
Todavía hay mucho por recorrer y el colectivo avanza impune,
con frialdad.
Una tumba tras otra.]

‎"HOLA"

[A veces tengo la certeza de que ya no podré sentir empatía por nadie. Veo a desconocidos ir y venir, como en una peli que sólo podría disfrutar alguien con un refinado sentido del humor. Y yo no soy refinado y no suelo reirme a menudo... Sin embargo siempre aparace una persona que por alguna razón me resulta interesante. Y tengo ganas de hablar y de saber, de interrogar... Incluso me imagino charlas, situaciones, cerveza de por medio... Me pregunto si seguiré viendo a esa persona por años o si dejaré de prestarle atención en días. En lo que a mi respecta, las relaciones humanas son extrañas. Muy extrañas.]

 

ESTACIÓN CERO

‎[Y un día que no me acuerdo me afeité, me vestí de traje, me peiné... Cambié las zapatillas por zapatos, la remera de Nirvana por una camisa ajustada en sincronía con corbata. Me senté en una esquina y esperé, tranquilo, a que llegara la muerte. Me hizo esperar, me dio razones para dudar... Cuando dudo me entra el miedo; cuando me entra el miedo me pongo paranoico; cuando estoy paranoico soy violento... La muerte llegó, se disculpó. Me dijo que me veía bien. Antes de que dijera otra cosa, la maté.
Ahora soy libre, sin traje y sin remera de Nirvana.
Muerte, chupala]

 HORIZONTE

 [Resulta que un día me fui. Algunos dijeron que era por cobarde, otros dijeron que estaba loco. Unos pocos aseguraron que yo sabía lo que hacía. Lo cierto, muy cierto, es que me fui. Creo que muchos todavía me esperan. Hay gente que piensa que sólo existen las vacaciones, que uno, tarde o temprano vuelve... Hay gente que no sabe que también se puede viajar permanentemente. Y a veces me siento solo... Pero me tienta el horizonte, la luna y las historias que se cuentan sobre las tierras que me esperan.]

INDIVIDUALISMO 

[Un colectivero, un carnicero, un policía, un empleado bancario, un kiosquero, un vendedor de frutas, el que cambia dólares por pesos en la calle Florida, el tipo de la tele, el que escribe el diario, tu novia, vos, yo…

Estamos, todos, jugando el mismo juego.

Y tenés que soportar a un grupo de infelices diciendo que el pueblo debería estar más unido.

¿Te parece que el pueblo no está unido? Aceptamos algo inaceptable y nos miramos a los ojos, porque ya nos olvidamos qué tan grande era la mentira. Estamos juntos, muy unidos, intercambiando billetes, compartiendo expectativas de un futuro, recordando sueños de la infancia en un bar, orgullosos por haber soñado alguna vez.

Cada uno es funcional desde su lugar, cada uno de nosotros le es imprescindible al otro… Necesitamos llenar cada espacio, comprender el engranaje. El sistema funciona bien.

¿Cómo pueden decir que el sistema funciona mal? ¡Esto es lo que quiere el sistema! No se preocupen por él. Va a caer tarde o temprano, por su propio peso. La clave está en las personas.

Estamos demasiado unidos.]

***

[La semana pasada disfruté de la lluvia pero me ofuscaba al ver a la gente con el rostro cansado, gris, víctima de la monotonía. Hoy salió el sol. Mientras me acostumbro puedo ver que la gente sigue igual de mal. Confirmado: lo que nos arruina la vida no está en el clima.]

 *** 

 

EL EVANGELIO DEL CONEJO: "Hay personas que son el equivalente a comprar un huevo Kinder y que te salga un rompecabezas... Una mierda."